r The Love That Remains

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Der Isländer Hlynur Pálmason (A White, White Day) hat sich mit Filmen, die universelle Themen wie Liebe, Tod und Einsamkeit in den Landschaften und Gesichtern seines Landes erkunden, als feste Grösse im europäischen Autorenkino etabliert. In seinem neuen Film lernen wir über eine Reihe von Vignetten eine isländische Familie kennen: ein frisch getrenntes Elternpaar, seine ältere Tochter und ihre Zwillinge. Sie ist eine Künstlerin, die auf Anerkennung wartet, er ein Fischer, dem es an Liebe fehlt. Den Kindern geht es gut. Als versierter Porträtist fängt der Regisseur die Spannungen ein, die sich bei einem Familienessen oder einem Umtrunk unter Kollegen zeigen. Als subtiler Menschenkenner lässt er bei seinen Figuren Zeichen der Zärtlichkeit und der Gereiztheit nebeneinander bestehen. Sein inszenatorisches Können zeigt sich daran, wie er die einzelnen Schicksale in grandiose Szenerien einbettet und dabei den Humor nicht vergisst, so etwa beim kurzen Auftritt eines schwedischen Galeristen von sagenhafter Selbstgefälligkeit. Mit dem sechsten Familienmitglied hat er schliesslich eine der schönsten Hundefiguren der letzten Zeit geschaffen. Etwas zurückhaltender fällt das Urteil über die wenigen fantastischen Einschübe aus, die den Film durchziehen. In traumartigen Visionen wird der Vater, dessen Einsamkeit und Verzweiflung zunehmen, von einem riesigen Huhn oder einer mittelalterlichen Rüstung heimgesucht. So sprechend diese Phantasmagorien auch sein mögen: Waren sie wirklich nötig? Wie auch immer: Die Zuneigung, die man für Pálmasons vierten Spielfilm empfindet, kehrt schnell zurück. Nur zu gern lässt man sich von diesem Kino berauschen, das Schmerz und Zärtlichkeit vereint.